Elisabeth Spitz

Parfois on penche dans le vide comme cette rose.

Sur la gouttière froide, elle fait une pause.

Elle tient dans cet instant fragile

Où le souffle du monde la rend fébrile.

La pluie insistante ce soir ne peut la sauver.

Comme certaines certitudes qui se mettent à céder.

Nous sommes souvent aussi posés sur des équilibres

Avec le vide sous nos pas qui nous rend moins libres.

Ce n’est pas toujours le vent violent qui nous emporte

Mais une accumulation de gouttes qui nous déporte.

Comme un glissement invisible, une fatigue silencieuse.

Presque imperceptible, la chute sera malheureuse.

Parfois comme la rose, on ne se débat pas.
On penche, on cède, on tombe très bas.

Dans sa chute il y a une forme de vérité.

Tout ce qui s’élève trop haut et seul perd le sens de la gravité.
Même brisée sur les graviers, la rose garde sa beauté.

La beauté ne réside-t-elle pas dans l’équilibre au final ?
Ou peut-être dans la manière dont on accepte de la perdre même si ça fait mal ?